Je suis ce petit air frais,
Celui qui rafraîchit après l’orage
Je suis la plume emportée par le vent,
Celle qui voyage entre les livres.
Noir sur blanc, je cours sur le papier.
Je suis la poétesse qui, allongée dans des champs
Observe d’un œil distrait les fleurs
Et récite quelques vers sur l’amour
L’amitié et la vie.
Je serai cette femme au loin
Qui pliée en deux
Observe le désert
Avec un intérêt immense
Mais l'aube est passée,
Avec elle le temps du poétesse,
La rosée tombe, l’éclat part
Et la vie reprend.